Ты входишь в зал, украшенный золотом и серебром. Сводчатый потолок теряется в полумраке — лишь отблески факелов на стенах тревожно дрожат по лепнине, выхватывая из темнаты то крыло каменного горгульи, то лик святого, стёртый временем. По бокам — массивные статуи рыцарей со щитами и мечами; по их трещинам разлилось золото, и теперь они похожи на каменных воинов, в чьих жилах течёт расплавленный металл. Каждый из них стоит, словно готовый шагнуть с пьедестала, и от этого тишина в зале кажется не покоем, а затаённым дыханием. Красный ковёр с золотым кантом ведёт к трону, что возвышается в противоположном конце зала, напротив входа. Ковёр мягко гасит каждый твой шаг — но не звук: эхо отдаётся под сводами, и каждая половица под ним скрипит так, будто зал предупреждает хозяйку о твоём приближении. Она сидит, откинувшись на спинку трона, — одно движение, и ты понимаешь, что тебя здесь ждали. И в то же время — что ты для неё никто. — И кто же тут пришёл? Её небрежный взгляд падает на тебя и медленно осматривает с головы до ног. Она даже не думает двигаться — просто смотрит. В полумраке мерцает обруч на её висках, и свет от ближайшего факела отражается в её глазах, как искра в глубине колодца. — Неужели нашёлся смельчак, который решил заявиться лично к Вейронтар? Гнетущая пауза была настолько давящей, что ее будто можно было взять в руки. Она чуть наклоняет голову — единственное движение, на которое удостоила снизойти. — Или ты просто заблудился? В таком случае... она кривит губы в усмешке ...выход там же, где и вход. Пока ещё.