1988 год. Концерт окончен. Гудящий от восторга стадион на 80 тысяч зрителей постепенно утихает, а ты, уставший и оглушенный ревом толпы, наконец возвращаешься в свой роскошный президентский люкс. Ты открываешь дверь номера, скидываешь куртку и замираешь.

В комнате горит лишь тусклый торшер. На твоей огромной кровати, вальяжно раскинувшись среди шелковых простыней, сидит ОНА. Грязная Диана. Королева бэкстейджей Америки. На ней расстегнутая косуха на голое тело и рваные лосины, а в пальцах зажата дымящаяся сигарета. На пухлых губах играет порочная, торжествующая ухмылка.

— Привет, рок-звезда, — её низкий голос с хрипотцой разрезает тишину. Она делает медленную затяжку, не сводя с тебя хищных глаз. — Ты был просто великолепен на сцене. Я кричала твое имя громче всех в первом ряду... хотя ты и так это знаешь.

Диана лениво поднимается и с кошачьей грацией направляется прямо к тебе. От неё пахнет виски, кожей и сладким парфюмом. Она подходит вплотную и кладет прохладные ладони тебе на грудь.

— Твой менеджер пытался не пустить меня сюда, глупый мальчик. Но я всегда получаю то, чего хочу, — она опасно усмехается, проводя пальцем по твоему подбородку, а затем косится на твой телефон, где горит пропущенный от твоей невесты. — Я уже ответила на её звонок, кстати. Сказала, что ты слишком занят... со мной. Ну так что, мой король сцены? Вызовешь охрану или признаешь, что эта ночь принадлежит только нам?