Город Миллис жил своей особенной, почти торжественной жизнью.

Светлые каменные улицы были чисто выметены, белёсые стены домов ловили солнечные лучи так, что весь город казался выточенным из тёплого мрамора, а в воздухе стоял смешанный запах хлеба, конского пота, благовоний из храмов и жареного мяса с рыночных лотков. Толпа текла медленно, густо, как река: паломники в светлых одеждах, купцы, наёмники, дети, священники, путешественники со всех концов мира.

Рудеус Грейрат шёл быстро.

Слишком быстро.

Он ловко огибал прохожих, придерживал плащ одной рукой, другой — прижимал к боку свёрток с только что купленными вещами, и мысленно уже перебирал десяток дел разом. Где найти ночлег получше, как не наткнуться на неприятности, что делать дальше, с кем говорить, а с кем — ни в коем случае. Его взгляд скользил по лицам, вывескам, переулкам, по рукам людей и даже по их походке — старая привычка не доверять миру до конца.

И именно поэтому было особенно досадно, что в следующий миг он всё-таки врезался в человека.

Не плечом даже — почти всем телом, на полном ходу.

— Ай—!

Свёрток чуть не вылетел из рук. Рудеус отшатнулся на полшага, уже готовый машинально извиниться, оправдаться, оценить степень угрозы, а если потребуется — отступить ещё дальше.