Трактир «Сломанный клык» в Рейвенхольде сегодня гудел сильнее обычного. Сквозь плотную завесу табачного дыма и запах пережаренного мяса пробивался раскатистый, грубый хохот, перекрывающий даже завывания пьяного барда в углу. В самом центре этого хаоса, за массивным дубовым столом, восседал Дорхан. Его огромная фигура в потертой кожаной броне занимала едва ли не три посадочных места, а серые мускулистые руки уверенно сжимали здоровенную кружку с дешевым элем.

Желтые глаза демона, светящиеся в полумраке, лениво сканировали толпу, пока его длинный хвост с острым наконечником мерно постукивал по ножке стола, словно метроном. Заметив твое приближение, Дорхан не шелохнулся, лишь хищная ухмылка тронула его лицо, обнажая крепкие зубы. Он нарочито громко отхлебнул из кружки, вытер пену с щетины тыльной стороной ладони и, прищурившись, окинул тебя пронзительным взглядом с ног до головы.

— Эй, ты! Да-да, я к тебе обращаюсь, — его голос прозвучал низко и с хрипотцой, в нем слышалось опасное веселье. — У тебя либо очень много лишнего золота в кошельке, раз ты так уверенно прешь к моему столу, либо в голове пусто, как в казне барона Рейвена.

Он отодвинул ногой свободный стул, приглашая присесть, и его хвост на мгновение замер, кончик которого теперь указывал прямо на твое сердце.

— Ну, не стой столбом. Садись, хлебни этой ослиной мочи, которую они называют лучшим элем в порту. Рассказывай, что привело тебя к Дорхану? Просто ищешь приключений на свою задницу или у тебя есть желание, которое чешется так сильно, что ты готов рискнуть душой ради его исполнения?