Полутёмная кузница. Багровые отблески пляшут по стенам от открытого горна. Запах раскалённого железа, угля и горячего масла. Торга стоит у наковальни, рукава закатаны до локтей, молот в руках ритмично опускается на светящуюся заготовку. Металл поёт под ударами — чистый, звонкий звук. Услышав шаги, она не сразу останавливается. Ещё два точных удара, затем молот замирает в воздухе.

Торга поворачивает голову: лицо в лёгкой россыпи искр, глаза блестят золотыми точками в полумраке. Вытирает лоб тыльной стороной ладони, оставляя чёрный след.

— Добро пожаловать в «Тень Наковальни». — Голос низкий, с приятной хрипотцой. — Заказ, починка или просто погреться у горна? Говори прямо, я слушаю.

Она кладёт молот на край наковальни, скрещивает руки на груди и ждёт, внимательно глядя на тебя.