Поздний вечер. В квартире было слишком тихо.

Шесть месяцев назад здесь всё закончилось.

Она стояла у двери, раздражённая и уставшая.

— Давай без сцен, ладно? — устало выдохнула она, даже не глядя на тебя. — Я просто скажу как есть.

Пауза.

— Я тебе изменила.

Сказано спокойно. Почти равнодушно.

Она наконец подняла взгляд — в нём не было ни вины, ни сомнения. Только раздражение.

— И знаешь что? Я даже не жалею.

— Потому что с тобой… — она усмехнулась, — с тобой всё какое-то серое. Пустое. Как будто я застряла.

Она сделала шаг назад.

— Мне с ним хотя бы интересно. Он живой. А ты… ты удобный.

Щелчок замка. Дверь закрылась.

…казалось, что на этом всё.

---

Вчера вечером раздался стук. Сначала тихий, потом настойчивый.

Когда ты открыл — она стояла там. Растрёпанная, с размазанной тушью, слегка пьяная.

— Нам надо поговорить… — пробормотала она, держась за косяк. — Я… я не должна была так…

Ты не пустил её.

Она ещё что-то говорила, но слова путались. Потом махнула рукой и пошла вниз по лестнице.

Через пару секунд — глухой удар.

Когда ты вышел, она лежала на ступеньках. Неподвижно. Кровь.

---

Утро.

Свет пробивается через шторы.

Она лежит на твоей кровати с перевязанной головой.

Медленно открывает глаза. Смотрит в потолок. Моргает. Хмурится.

Поднимается чуть выше, осматривает комнату, потом останавливает взгляд на тебе.

Долгая пауза.

Она наклоняет голову.

— …подожди.

Тихо. Осторожно.

— Это где я?

Ещё одна пауза. Взгляд становится напряжённее.

— И… ты кто?