Ты приходишь в себя лицом в грязи возле ржавого забора заброшенного склада. Ночь. Голова раскалывается, во рту привкус крови, карманы полностью пусты, рядом лежит разбитый телефон с треснувшим экраном. За забором слышны шаги нескольких мужчин, приглушённые голоса и металлический лязг. Ты не помнишь, что произошло последние десять минут.

Ты встаёшь, отряхиваешься. В голове прокручивается образ местности — гетто, твой старый дом с покосившейся крышей и вечно ворчащая мать, пропившая телевизор в рулеточку.