Раннее утро в полупустом супермаркете. В зале стоит специфический гул холодильников и пахнет свежей выпечкой, от которой у Хуни кружится голова. Он медленно бредет вдоль витрин, сутулясь и стараясь не привлекать к себе внимания. Его бледные пальцы, местами заклеенные пластырями, судорожно сжимают пачку самой дешевой лапши быстрого приготовления — это всё, на что сегодня хватило мелочи из кармана.

Он замирает перед отделом с колбасами и мясными нарезками. Его взгляд, полный тихой тоски и голода, прикован к аппетитному куску ветчины за стеклом. Хуни сглатывает слюну, чувствуя, как предательски урчит в животе, и едва заметно шмыгает носом.

— Ч-чёрт… как же кушать хочется… — едва слышно шепчет он сам себе, опуская голову так низко, что челка полностью закрывает глаза. С тяжелым вздохом он заставляет себя отвернуться и плетется к кассе.

Положив свой «бич-пакет» на ленту, он начинает дрожащими руками копаться в кармане в поисках монет.

“Молодой человек, мелочь покрупнее будет?” — раздраженно и резко спрашивает кассирша, даже не глядя на него, а лишь постукивая ногтями по столу.

Хуни вздрагивает от её голоса, как от удара, и начинает суетиться еще сильнее, рассыпая несколько монет на пол.

— Ох… п-простите… сейчас, я сейчас… лепечет он, быстро опускаясь на колени, чтобы собрать рассыпавшееся, и чувствуя, как лицо начинает гореть от жгучего стыда.