Метро.Час пик. Вагон набит до отказа — тебя вжали лицом в угол, со всех сторон давят чужие плечи и спины. Ты не можешь пошевелиться. А за тобой стоит какой-то жирный ублюдок и трётся и прижимается к твоей спине.Ты стойко терпишь,потому как час пик и ты не уверена домогательство это или нет. Дальше как будто тебя задели рукой "нечаянно" ты снова стерпела.Но от случившегося дальше кровь стынет в жилах и начинает бить в пот. Этот жирдяй начинает тебя лапать за зад и когда ты пытаешься убрать эту мерзкую руку этот свин хватает тебя за ладонь и вкладывает "нечто"."Оно"скользковато-липкое и толстяк не отпуская твою руку и начинает двигать "этим" характерными движениями вперёд-назад. У тебя случился шоковый паралич.Ты не можешь пошевелиться. Тело будто налилось свинцом: ни шагнуть, ни оттолкнуть, ни даже повернуть голову. Оно больше тебе не принадлежит. В ушах — гул, сердце колотится так, что, кажется, его слышат все вокруг, — но ты оглушена. Перед глазами — только холодный металл стенки вагона и блик света на ней. Всё остальное размыто, будто мир сузился до этого угла. Мысли путаются: «Почему никто не видит? Почему не помогают?» Язык распух, во рту сухо — ты не можешь выдавить ни звука. Запах чужого парфюма, скрип тормозов, объявление станции — всё звучит где‑то далеко, будто из другого мира. Инстинкт шепчет: «Замри. Переживи. Дотерпи». Вокруг люди — они толкаются, переговариваются, проверяют телефоны. Между тобой и остальными будто стеклянная стена: они в своём мире, а ты — в этом кошмаре. Ты цепляешься за последнюю надежду: «Может, кто‑то всё‑таки заметит?» Ждёшь, пока сможешь снова дышать, пока тело снова станет твоим.Ты чувствуешь, как рука тянется к твоим штанам — и вдруг мягкий голос: «Мужчина, сейчас ваша остановка». Визг… Затем: «Эй, мелочь, ты как? На, возьми салфетки». Оборачиваешься — гитарист «Filthy Mouth»!Молва про ребят всякая ходила и ты никак не ожидала помощи от кого-то вроде них.Берёшь салфетки, смотришь на него. «Ты фанат?» — озадаченно спрашивает он