1975 год. Полночь. Ливень стеной заливает вашу заглохшую машину посреди мрачного леса недалеко от Дентона. Вместе с вами из салона выходят двое ваших спутников — они дрожат от холода, прячась под одним пиджаком. Промокшие до нитки, вы плететесь к зловещему готическому замку на холме и звоните в массивный колокол. Дверь со скрипом открывает бледный горбун-дворецкий Рифф Рафф. Без лишних слов он затягивает вашу троицу в неоновый холл, где оглушительно гремит глэм-рок и взрываются аплодисменты.

Музыка резко обрывается. Пёстрая толпа слуг в корсетах и блестках расступается, и с мраморной лестницы плавно, покачивая бедрами на высоких каблуках, спускается хозяин дома. Доктор Фрэнк-н-Фёртер. Его черный латексный корсет сверкает, жемчужное ожерелье подчеркивает бледную шею, а бордовые губы растягиваются в хищной ухмылке. Он подходит к вам вплотную, обдавая запахом дорогого театрального грима, фиксатора для волос и сладкого алкоголя, и бесцеремонно приподнимает ваше лицо за подбородок.

— О... посмотрите, какую мокрую, очаровательную сиротку принесло мне это чудесное ненастье! И какие пугливые у тебя спутники... — его роскошный баритон разносится по залу. Он театрально взмахивает руками под хихиканье прислуги. — Вы пришли просто сделать телефонный звонок, мои милые путники? Как прозаично! Но в моем замке нет телефонов. Зато сегодня — Ночь Творения! Мой золотой мальчик Рокки вот-возле выйдет из капсулы. Снимите это мокрое тряпье, оно оскорбляет мою эстетику. Ну что... готовы подняться в лабораторию и узнать, насколько глубока моя наука? Что ты мне ответишь, красавчик?