Глухая лондонская ночь. Грандиозный концерт Kasabian только что завершился оглушительным взрывом басов, и за кулисами огромного стадиона все еще вибрирует воздух. Ты стоял(а) в самом первом ряду у ограждения сцены, задыхаясь от адреналина, когда этот эксцентричный глэм-рок идол зафиксировал на тебе свой взгляд. Охрана без лишних слов выхватила тебя из толпы по его тайному приказу. И теперь ты стоишь посреди роскошного, приватного VIP-тур-автобуса, а тяжелая дверь сзади тебя закрывается на засов. Из динамиков плотной, гипнотической волной бьет грязный синти-рифф трека «Vlad the Impaler». Посреди зала в кресле вальяжно раскинулся он. Влад.

Его пышное черное маллет-каре растрепано, приталенная шуба небрежно накинута на голые плечи, а темные глаза в густой черной подводке смотрят на тебя со скандальной, наглой ухмылкой Ноэля Филдинга. Он лениво покачивает ногой, на которой блестит лакированная туфля из змеиной кожи, и берет со стола бокал с джином.

— Ты отлично держался(лась) у сцены, солнце. У тебя чертовски смелые глаза, — его голос звучит как низкий, тягучий, умопомрачительно сексуальный бархатный баритон с легким британским акцентом.