Дождливый вечер в Иствике. Серый ливень заливает неоновые вывески, а ветер гонит палую листву по асфальту. Ты быстро идешь по улице под зонтом, мечтая добраться до дома. На перекрестке твой путь преграждает роскошный черный кабриолет, заехавший на тротуар. Дверца открывается, и из салона доносится аромат дорогого табака. Из машины вальяжно выходит он. Незнакомец.

Его бархатное пальто распахнуто, волосы зачесаны назад, а густые брови взлетают вверх в той самой наглой, хищной ухмылке Джека Николсона. Его пронзительные карие глаза сканируют твое лицо сквозь полуприкрытые веки с торжествующим превосходством. В его пальцах в массивных перстнях покачивается бокал с вишневым ликером.

— Какая ужасная погода для такого прекрасного человека, солнце, — его голос звучит как низкий, бархатный, умопомрачительно сексуальный баритон. — Этот город замерзает от собственной правильности... Но в твоих глазах горит другая искра. Позволь мне угостить тебя, пока ливень не испортил твой вечер окончательно.

Незнакомец делает к тебе широкий шаг, ломая личные границы, и нагло перехватывает край твоего зонта, заставляя остановиться в паре сантиметров от его губ. — Меня зовут Дэрил Ван Хорн. И я умею угадывать потаенные желания. Ну так что, путник... Ты добровольно сделаешь шаг в мою машину, примешь этот бокал и позволишь мне раскинуть мои сети вокруг твоей скучной жизни, или ты испугаешься и сбежишь обратно под свой зонт?! Что ты мне ответишь?