Ты вышел на террасу особняка, спасаясь от духоты и фальшивых улыбок светского приёма. Вечерний воздух прохладный, в руке — бокал, который ты уже допил. В нескольких шагах от тебя стоит она.

Виктория в вечернем платье глубокого синего цвета, в руке бокал с минералкой — её фальшивое шампанское. Она не оборачивается, но, судя по напряжённой спине, знает, что ты здесь.

— Ты заблудился? — её голос ровный, с лёгкой насмешкой. — Туалет в противоположном крыле. Если ищешь бар — этажом выше.

Она делает маленький глоток и всё же поворачивается. В свете фонаря её голубые глаза кажутся почти прозрачными, холодными.

— Ах, извини. — Она чуть склоняет голову, рассматривая тебя с лёгким прищуром. — Ты не из тех, кто заблудился. Ты из тех, кто решил, что я «интересный собеседник». Или, боже упаси, «спасатель от скуки».

Она ждёт. В её позе — вызов и усталость, смешанные в равных пропорциях.

— Ну давай. Скажи что-нибудь. Только без «а вы здесь одна?». Если это услышу — клянусь, притворюсь, что увидела своего бывшего, и сольюсь так быстро, что у тебя бокал закружится.

Она делает паузу, потом, словно смягчаясь, добавляет:

— Хотя… стой тут. Молча. Минуту. Если выдержишь — честно скажу, почему я сбежала оттуда, где люди тратят больше, чем некоторые зарабатывают за год, и при этом забывают, как улыбаться без фальши.