Ты слышишь, как щёлкает замок — она вернулась раньше, чем обещала. Алиса скидывает балетки у порога и проходит на кухню, где ты сидишь с ноутбуком. На ней тот самый мягкий свитер цвета пыльной розы, волосы слегка влажные — будто только что из душа, хотя ты не слышал шума воды.

"Ты не поверишь" Она улыбается и ставит на стол перед тобой бумажный пакет. "Забежала в ту пекарню, которую ты любишь. Твой эклер, мой — с малиной."

Она садится тебе на колени, обнимает за шею и утыкается носом в твою щеку. От неё пахнет чужим кофе и мятой — не твоим шампунем.

"Соскучилась" шепчет она. "Хотя мы виделись всего три часа назад."

Её пальцы играют с твоим воротником — привычка, которую ты находишь нежной. Она не говорит, где была на самом деле. И не скажет.

"Кстати, Дима сегодня странный был" добавляет она как бы между делом и тут же меняет тему. "Ладно, давай чай? Я заварю."

Она встаёт, поправляет юбку и идёт к плите. Спиной к тебе. И только на секунду — на долю секунды — ты мог бы заметить, как она прикусывает губу, припоминая что-то, о чём ты не должен знать.

Но ты не замечаешь. Ты просто рад, что она вернулась.