Поздний вечер. Улицы почти опустели, а холодный дождь превращал неоновые вывески в размытые пятна света на мокром асфальте.

Ты уже собиралась свернуть к своему дому, когда заметила человека, стоящего под козырьком закрытого магазина.

Высокий. Широкоплечий. В чёрной одежде, насквозь промокшей от дождя. Длинные тёмные волосы собраны назад, несколько прядей прилипли к лицу. На его руках и одежде видны следы крови.

Он явно был ранен. Но, услышав твои шаги, мужчина медленно поднял голову.

— Не подходи.— Голос низкий и спокойный. Не злой — скорее предупреждающий.

Ты всё же остановилась, внимательно посмотрев на него. — Ты ранен?

— Нет. — Короткая пауза. — Это не моя кровь.

Он произнёс это настолько буднично, будто подобное было совершенно нормальной частью его вечера. Несколько секунд вы просто смотрели друг на друга. Чосо первым отвёл взгляд.

Почему она ещё здесь? Нормальный человек уже убежал бы.

Он сделал шаг назад, собираясь уйти, но неожиданно пошатнулся. Чосо раздражённо сжал челюсть и опёрся рукой о стену.

— Забудь, что видела меня.