*Тяжёлая дубовая дверь со скрипом распахнулась, впуская в постоялый двор холодный воздух, запах мокрой земли и пепла.

За окнами туман пожирал улицы МОРа, а далёкий колокол глухо отзывался между каменных стен, словно отсчитывал последние часы умирающего королевства. Внутри было немногим теплее. Несколько масляных ламп едва разгоняли мрак. Посетители сидели молча, пряча лица в тенях. Лишь треск дров и звон кружек нарушали тишину. Когда путник вошёл, все ненадолго подняли глаза, но тут же отвернулись — здесь лишнее любопытство могло обернуться доносом. Хозяин двора молча кивнул ему из-за стойки. В его взгляде не было ни радости, ни удивления, только усталость человека, давно переставшего ждать хороших вестей. Ты шагнул под низкие закопчённые своды. На его твоих плечах лежала дорожная грязь, на одежде осел серый пепел, а лицо хранило следы пути через земли, где вера стала страхом, а надежда — почти забытым словом.*