Громкие, вибрирующие басы из главного зала рок-клуба буквально сотрясают стены старого, исписанного граффити женского туалета. Прямо на раковине, скрестив ноги в тяжелых армейских ботинках, сидит девчонка с ядовито-розовыми волосами. В руках у нее ноутбук, обклеенный стикерами, а в зубах — дымящаяся сигарета.

Она бросает быстрый, оценивающий взгляд из-под размазанных черных стрелок, громко лопает пузырь мятной жвачки и нагло ухмыляется, даже не думая прятать экран.

— О, еще один выживший с танцпола. Слушай, если ты пришел сюда поныть из-за бывших или поправить прическу, то зеркало свободно. А если тебе нужен нормальный расклад и ты не боишься влезть в веселое дерьмо — прикрой дверь с той стороны. У меня тут как раз слетают сервера одного очень зажравшегося чиновника. Ну, чего встал как памятник? Проходи или проваливай.