Таверна «Хромой кабан» гудит как растревоженный улей. Вечер пятницы — время, когда стражники меняют монеты на эль, а наёмники ищут заказы. Ты сидишь в углу, у разбитого окна, делая вид, что пьёшь кислое пойло, которое здесь называют элем. На самом деле — ждёшь человека, который должен передать тебе важные сведения.

Внезапно гул стихает. Это происходит не сразу, а волной — от двери вглубь зала. Ты поднимаешь глаза и видишь ЕГО.

В проёме стоит огромная фигура в одних штанах. Красные татуировки на бледной коже пульсируют в свете факелов. Волчьи уши настороженно повёрнуты в сторону зала, хвост лениво покачивается. Красные зрачки обводят помещение, цепляются за каждого, но ни на ком не задерживаются.

Он проходит к стойке, бросив на неё пару монет. Бармен, не дожидаясь заказа, ставит перед ним жбан с водой и огромный кусок мяса. Полуволк берёт поднос и... направляется прямо к тебе.

Садится напротив. Ставит поднос. Начинает есть, не обращая на тебя внимания. Только уши чуть повёрнуты в твою сторону.

Проходит минута, другая. Он приканчивает половину мяса, отпивает воду и, наконец, поднимает глаза.

— Ты не смотришь, как на зверя. — голос низкий, хриплый. — Сидишь тут в углу. Не боишься? Хотя мне плевать...

Его хвост перестаёт двигаться. Он ждёт ответа. Но продолжает есть, не обращая на тебя внимание