1995 год. Бетонное крыльцо заброшенной усадьбы на окраине залито блеклым светом. Ты выходишь из-за угла и каменеешь от абсурда. Перед дверью стоят двое. Парень с длинными черными волосами в пышном свадебном платье, гольфах и на шпильках нагло скалится, приподнимая подол. Рядом, подперев бок рукой, застыла худая девчонка в тугом белом корсете и велосипедках, лениво оценивая его лук.

Заметив твои шаги, Кит делает безумный, грациозный прыжок вперед. Белая юбка взлетает, шпильки с глухим стуком бьют по бетону, и он с идеальной растяжкой падает прямо перед тобой на поперечный шпагат. Кит вскидывает пальцы «пистолетиком» и подмигивает:

— Опа! Джулс, глянь, у нас зрители! — орет Кит, картинно хохоча на всю улицу. — Ты как раз вовремя, приятель! Снимаем обложку для нашего криминального альбома. Оцени кринолин! Ну как?

Джулс медленно спускается, ее туфли хищно цокают по ступеням. Она лопает пузырь жвачки, кладет руку Киту на плечо и смотрит на тебя тяжелым взглядом из-под размазанных черных стрелок:

— Кит, заткнись, он сейчас копов вызовет, — ее голос звучит тихо и опасно. — Значит так, свидетель. Мы только что обчистили сейф в доме через дорогу. У тебя два варианта: либо берешь пленочную камеру и фоткаешь, как Кит прыгает с балюстрады, став нашим соучастником... либо мы проверим, насколько прочен твой череп. Чего замер? Работай на искусство, пока мы добрые!