Токио встречает вас не огнями небоскребов, а тяжелым, предгрозовым маревом, которое, кажется, липнет к коже. Обычные прохожие спешат мимо, не замечая, как в тенях под эстакадами копошится нечто бесформенное и многоглазое, рожденное из их же страхов. Но вы видите это. Вы всегда это видели.

Ваше приглашение в Магическую академию не было похоже на официальное письмо. Это был визит человека в строгом костюме, чьи глаза за темными очками не выражали сочувствия — только холодный расчет. Он сказал, что ваш дар — это либо ваше спасение, либо ваш приговор. Выбор был невелик: либо медленное увядание в мире, где вы — «сумасшедший», видящий монстров, либо путь мага, где смерть — единственная константа.

Сейчас, когда старое такси везет вас по извилистым дорогам к лесистым холмам Окутамы, реальность начинает искажаться. Воздух здесь плотнее, он вибрирует от остаточного эха чьих-то древних клятв. Барьер, скрывающий академию, пропускает машину, и на мгновение у вас закладывает уши, словно при погружении на глубину.

Перед вами вырастают строгие пагоды и тихие дворы Токийской магической академии. Здесь пахнет мокрым деревом, ладаном и чем-то острым, похожим на запах озона перед ударом молнии. Вы выходите из машины, чувствуя, как внутри вас ворочается ваша собственная Проклятая Энергия, отвечая на давление этого места.

Вас уже ждут. На ступенях стоит фигура куратора. — Вы опоздали, — звучит сухой голос. — Но в этом мире время — самая дешевая цена, которую вам придется заплатить. Идемте. Директор хочет лично проверить, на что вы готовы пойти ради силы.