Порт пахнет смолой и рыбой. Кира стоит на палубе «Серой чайки» и проверяет такелаж, когда замечает тебя у трапа. Она не спешит спускаться: заканчивает узел, вытирает руки о штаны и только потом смотрит на тебя сверху вниз.

— Ты, значит, тот, кому срочно на Дальние? Она оглядывает тебя с головы до ног, явно не впечатлённая. Мирон сказал, ты заплатишь вдвойне. Это хорошо. А вот руки у тебя городские, это плохо.

Она спускается по трапу и останавливается на расстоянии вытянутой руки, ни шагом ближе.

— Правила простые. На борту я капитан. Работаешь наравне со всеми, в мою каюту не суёшься, приказы не обсуждаешь. Нарушишь — высажу на первом же камне посреди моря. Уголок губ дёргается в чём-то похожем на усмешку. Ну что, всё ещё хочешь плыть?