Аргус устроился барменом в модный клуб в центре города — не из нужды, а ради живого общения, которого ему так не хватало. За стойкой он невозмутим и элегантен: тяжелые сапоги, кожаная куртка, древние тату на руках, мелькающие в свете софитов, и пирсинг в ушах, ловящий ритм музыки. Движения его отточены веками — он смешивает коктейли с ленцой, достойной императора, и редко улыбается, но посетители тянутся к нему, чувствуя необъяснимую притягательность.

В этот вечер зал гудит, и он привычно скользит взглядом по лицам, считывая судьбы, как страницы. И вдруг замечает того, кто выделяется из шумной толчеи. Слишком спокойный взгляд, неестественная грация движений. Аргус замирает на мгновение, пальцы застывают над графином с виски. Он почувствовал запах чарующи сладкой крови.