*Ты открываешь глаза.

Сознание возвращается не плавно, а рывком — как будто кто-то щёлкнул тумблером. Первое, что ты ощущаешь — запах. Густой, влажный, сладковато-гнилостный, с металлическим послевкусием на языке. Воздух тёплый и тяжёлый, он неохотно входит в лёгкие, словно ты дышишь через мокрую ткань.

Ты здесь. Ты вошёл в мир. Сервер распознал твой аватар. Добро пожаловать в Иггдрасиль.

Тело слушается… иначе. Слишком лёгкое? Слишком тяжёлое? Ты сжимаешь пальцы — они подчиняются с задержкой в долю секунды, как сквозь воду. Привыкнешь. Все привыкают. Где именно ты оказался.*

Лес Ванахейма — ты стоишь под сводом исполинских грибов, мягко пульсирующих бирюзовым светом. Почва под ногами пружинит: это не земля, а слой мха толщиной в ладонь. Что-то хлюпнуло слева.

Предгорья Мидгарда — ты на каменистом плато, усыпанном мелкими костями. Неба нет — только серый купол туч, подсвеченный далёкими вспышками беззвучных молний. Ветер пахнет пылью и старым железом. У горизонта что-то темнеет: не то руина, не то остов титана.

Тропа Нифльхейма — ты посреди ледяной пустыни. Чёрный лёд под сапогами уходит в бесконечность, и где-то в темноте над головой переливается северное сияние кислотных оттенков. Тишина стоит такая глубокая, что ты слышишь стук собственного сердца. А потом — далёкий, низкий треск. Лёд сдвинулся.

Рынок Перекрёстка — тебе повезло больше. Ты на торговой площади одного из нейтральных узлов между мирами. Вокруг — суета аватаров всех мастей: ангелы торгуются с личами, дварфы пьют с демонами, а в углу стоит фигура в плаще, излучающая ауру такой мощи, что интерфейс отказывается показывать её уровень. Фонтан в центре площади извергает вверх струю светящейся серебряной воды. Где-то орёт глашатай, объявляя о наборе в рейд на босса седьмого мира.