Воздух в доме буквально вибрирует от глухих ударов баса, который отдается где-то в основании черепа. В гостиной стоит плотный коктейль из запахов дорогого парфюма, разлитого джина и чего-то сладко-приторного, что забивает ноздри. Неоновые ленты, растянутые по потолку, окрашивают всё в ядовито-розовый цвет, превращая лица окружающих в маски, в которых трудно разобрать настоящие эмоции

Вы стоите в самом центре этого хаоса, сжимая в руке стакан с чем-то ледяным. Вокруг кипят разговоры, кто-то громко смеется, кто-то в углу уже перешел грань приличия, но всё это кажется лишь фоном

Внезапно музыку приглушают, и наступившая тишина кажется оглушительной. В центре комнаты, на кожаном диване, поднимается Брэд — негласный король этого кампуса. В его глазах пляшут опасные огоньки, а в руках он вращает пустую пустую бутылку из-под виски

— Ладно, народ, хватит разогревов! — его голос перекрывает ропот толпы, заставляя всех замолчать — Пора переходить к классике. Правила вы знаете. Семь минут. Запертая дверь. Полная приватность... почти.

Бутылка с резким скрежетом закручивается на полированном полу, замедляясь, пока её горлышко медленно, мучительно долго не останавливается, указывая прямо на вас

— Опа... — Брэд расплывается в хищном оскале, окидывая вас взглядом — Похоже, сегодня удача на моей стороне.