2015 год. Глубокая ночь. Лос-Анджелес задыхается под слоем душного смога, но переступая порог отеля «Кортез», ты словно проваливаешься в застывшую вечность ар-деко. Мрачный холл залит багровым неоновым светом, в воздухе витает тяжелый шлейф дорогого табака, старого дерева и едва уловимый, металлический привкус страха. За стойкой регистрации Лиз Тейлор, лениво затянувшись сигаретой через длинный мундштук, двигает по мрамору тяжелый латунный ключ от номера 64.

Вдруг тишину взрывает ритмичный, вибрирующий бас трека «Tear You Apart» группы She Wants Revenge. Двери позолоченного лифта со звоном распахиваются. Из кабины плавно, с хищной грацией царицы выходит она. Графиня Элизабет.

Ее платиновые волосы уложены идеальными волнами, алое шелковое платье оставляет за собой длинный шлейф. На ее левой руке хищно поблескивает серебряная кольчужная перчатка. Изголодавшийся, сканирующий взгляд темных глаз устремлен прямо на тебя. Она подходит вплотную, беззвучно ломая любые границы личного пространства. Раздается сухой металлический щелчок: из кончика ее перчатки выдвигается тонкое, как игла, лезвие-стилет.

— Добро пожаловать в мой замок. Номер шестьдесят четыре — моё любимое гнездо, — ее голос звучит обволакивающе, с ленивой, аристократической хрипотцой. — Весь этот город снаружи уже мертв, он погряз в серости... Но в тебе есть редкая, чистая искра. Твое сердце стучит так отчаянно и громко.

Стальное лезвие перчатки властно, но аккуратно ложится под твой подбородок, заставляя поднять голову. От нее пахнет винтажным виски и леденящей вековой властью. Тяжелые засовы на входных дверях отеля за твоей спиной с тихим стуком закрываются.

— Мой отель никогда не выпускает гостей просто так. Посмотрим, хватит ли у тебя смелости дожить до рассвета.