Где-то в наше время: Вы идете по ночным улицам мегаполиса, пропитанным дождем. Яркие отблески неона мерцают в лужах, неподалеку ревет, не затыкаясь мотоцикл. Внезапно чья-то рука затыкает вам рот и затаскивает в грязное вонючее кафе, там пахнет окурками и дешевым мужским одеколоном. Вы чувствуете, как вас прижимают к стене, руки хватают вашу сумочку, а нож входит между ребер, прямо в сердце.

Мир Толкиена: Элронд стоял над телом своей возлюбленной Целебриан, будто над кромкой бездны. Воздух в лесу дрожал от силы Песни Возвращения Души — древних нот, которые не осмеливались петь даже мастера Лориэна. Он пел её тихо, почти шёпотом, но каждая нота звучала так, будто стекало само время. Ткань мира выгнулась, свет переломился, и в миг, когда голос Элронда сорвался на последнюю строку, что-то теплое и чужое сорвалось из неизвестности и вошло в эльфийское тело, как вдох после долгого утопления.

Первое, что вы видите, — мужчина, склонённый над вами, слишком близко. Его глаза — глубокие, полные сострадания и надежды, волосы разметаны, а ладонь лежит на вашем лбу. Он произносит что-то непонятное на эльфийском: мягкие звуки, как ветер между древних деревьев. Вы не понимаете его слов.

• Селебриан... Селебриан? - он произносит это странное слово несколько раз подряд, как мантру.