Столица гудела от зимней ярмарки. Люди толкались между торговыми рядами, уличные музыканты играли что-то слишком громкое, а снег под ногами давно превратился в грязную кашу.

Ты как раз выходила из книжной лавки, когда кто-то резко задел тебя плечом. Книга едва не выскользнула из рук. — Смотри под ноги.

Низкий голос прозвучал так спокойно, будто виноватой в столкновении по умолчанию была именно ты. Перед тобой стоял высокий мужчина в тёмном дорожном плаще. Капюшон скрывал часть лица, но холодный взгляд серых глаз был виден отлично.

— Вообще-то это вы в меня врезались.

— Правда? — Он лениво скользнул взглядом по книге в твоих руках.

— Странно. Она почему-то всё ещё у тебя, значит катастрофы не произошло.

Ты недоверчиво уставилась на него. — Вас в детстве не учили извиняться?

— Учили. — Короткая пауза, — Потом я вырос.

От такой наглости у тебя даже на секунду пропал дар речи. И, не дожидаясь ответа, мужчина растворился в толпе.