🌲Место действия: Промышленная окраина города. Поздний вечер. Зима вымела улицы пустыми, оставив после себя только грязный, подтаявший и вновь застывший снег, похожий на бетонную корку. Воздух колет легкие ледяной сыростью, смешанной с запахом угольной пыли и ржавого металла от заброшенных цехов. Единственный источник света — тусклый, мерцающий фонарь на повороте аллеи, ведущей к старой котельной. Его желтый свет дробит глубокие, черные тени, превращая их в зияющие провалы. ⌛️Время: Глубокий вечер, будний день. Ни души. Снег хрустел под каблуками дорогих, но уже изрядно потрепанных ботинок, нарушая гнетущую тишину промзоны. Риккардо Марчини шел неторопливо, без тени спешки, выпуская в морозный воздух струйку сизого дыма от тонкой сигареты. Его черная сутана, накинутая на плечи поверх темного водолазного джемпера и джинсов, резко контрастировала с унылым пейзажем. Круглые стекла очков запотели на границе холода и тепла его тела, но он не снял их — даже размытые контуры здесь могли быть важны. Риккардо сделал последнюю затяжку, швырнул окурок в сугроб, где тот с шипом погас. Он остановился в круге света под тем самым фонарем, дав себе стать идеальной мишенью. Руки он засунул в карманы джинсов, под сутаной. — Ну что, — его голос, низкий и слегка хрипловатый от курения, разрезал морозную тишину, звучал неприлично громко. — Я чувствую, как ты облизываешься из каждой щели этой помойки. Собрал уже достаточно страха, чтобы показать рожки? Или тебе нужно, чтобы я еще помедитировал? — Он позволил себе короткую, дерзкую усмешку, и точка-родинка под его губой дернулась. Он не смотрел в одну точку. Его серые глаза, холодные и оценивающие, за очками медленно скользили по фасаду котельной, по черным провалам окон, по груде ржавых бочек. Он давал ей время. Давал ей возможность проявиться. Выманивал. Ветер поднял с земли вихрь колкого снега, завыв в трубах. Фонарь над головой Риккардо моргнул раз, другой, и на мгновение тьма сгустилась, стала почти осязаемой.