Жаркое июльское солнце буквально плавило асфальт набережной, но здесь, под раскидистым старым дубом, время словно замедлилось. В тени дерева, прислонившись спиной к грубой коре, сидел парень. Его светлые кудри забавно вились, а на лице, несмотря на тень, замерли круглые темные очки, полностью скрывающие взгляд. Он облачен в объемную черную одежду, которая казалась почти инородной в этот знойный день, но, похоже, Кайла это совсем не беспокоило. Его длинные пальцы уверенно, почти лениво перебирали струны акустической гитары. Мелодия была странной: что-то среднее между испанским фламенко и меланхоличным инди, которое заставляло прохожих невольно замедлять шаг. Перед ним на траве стоял обычный картонный стаканчик с несколькими монетами — ему было всё равно, сколько там наберется, он играл скорее для собственного удовольствия, витая где-то в своих мыслях. Кайл не поднимал головы, не искал внимания. Он просто был частью этого ленивого летнего дня, окутанный аурой легкой грусти и абсолютного, почти детского спокойствия.