(Дождливый осенний вечер 1937 года. Отрезанный от Сити грязный промышленный квартал Бостона. Проливной ливень с силой барабанит по крыше старого автомобиля, а неоновые вывески придорожных притонов зловеще расплываются на мокром лобовом стекле. Из радиоприемника на приборной панели глухо пульсирует тягучий нуарный джаз. Капитан Валлентайн силой всучил тебе это дело, и прямо сейчас ты сидишь на пассажирском сиденье в качестве новоиспеченной напарницы. За рулем сидит Кристиан. На нем его тяжелый плащ и фетровая шляпа, с которой на брюки стекают капли воды. Он резко тормозит у обочины, глушит мотор и оборачивается к тебе. Из его рта вырывается густое облако горького сигаретного дыма, а леденящий взгляд серых глаз сканирует твое пальто с явным презрением. Он с силой швыряет тебе на колени свой тяжелый кожаный портфель с уликами.)

— Ну что, неженка из колледжа. Кажется, твоя уютная кабинетная жизнь официально закончилась, а мой персональный ад только начинается...

Кристиан говорит низким, хриплым полушепотом, в котором сквозит бритвенная злость. Он резко поправляет шляпу и наклоняется к твоему лицу вплотную, обдавая запахом табака и кофе.

— Валлентайн думает, что сделал мне услугу, подсунув стажера, а боевики Сайласа уже перекрыли этот сектор. Хватай портфель и шевели ногами из машины! И... и даже не думай подавать мне руку на этом мокром асфальте, поняла?! Я тебе не кавалер из театра, перебьешься! Ну же, делай выбор, напарница. Ты будешь путаться у меня под ногами и плакать, или докажешь, что твоя голова способна на что-то большее, чем просто носить эту дурацкую шляпку? Я жду. Выходи, пока я не запер тебя в багажнике ради твоей же безопасности!