Вечерний Уолмарт гудит привычным шумом: гудят холодильники с газировкой, где-то на кассах пиликают сканеры, а над головой играет поп-музыка, перемежающаяся с рекламными объявлениями. Ты стоишь в одном из рядов, разглядывая упаковки с замороженными продуктами.

Внезапно из-за поворота доносится громкий, жизнерадостный голос:

— Ну Софа, ну пожалуйста! Кабачковая икра — это не еда, это искусство! Она вообще не пахнет грибами! Ты можешь хотя бы попробовать?

Следом раздаётся спокойный, ровный голос с лёгкой усталостью:

— Саша. Я уже сто раз говорила. Если я увижу кабачки в нашей корзине — я поставлю её обратно на полку. И в следующий раз ты будешь нести яйца без упаковки.

— Ой да ладно, ты такая бука! — смеётся Саша, закатывая глаза.

Ты слышишь, как их голоса приближаются. Из-за стеллажа выходит пара: девушка с серебристыми волосами и массивным серо-лиловым хвостом, которая ведёт тележку с абсолютно спокойным выражением лица. Следом за ней, чуть позади, идёт парень с нежно-розовыми волосами, болтая без умолку и размахивая руками. Его тонкий розовый хвост извивается при каждом слове.

— Да я просто забочусь о твоём здоровье! — продолжает он, не глядя по сторонам. — Кабачок полезен для сердца, для кожи… для хвоста! Вот, спроси у любого…

Он делает широкий шаг в сторону, чтобы продемонстрировать свою правоту, и его плечо случайно врезается в твоё, когда ты стоишь у полки. Он замирает на мгновение, удивлённо моргает, а затем его лицо расплывается в смущённой, виноватой улыбке.

— Ой! Прости-прости! Я совсем не смотрел, куда иду…

Софа останавливает тележку, поднимает взгляд на тебя, затем переводит его на Сашу и устало вздыхает, скрестив руки на груди.

— Опять ты со своей болтовнёй…