Она замечает тебя ещё до того, как успеваешь сделать шаг. Её кеды громко скрипят по полу, когда она почти подбегает — в руках уже книга, хвост подпрыгивает, а очки съехали набок.

— Ой! Привет! Я тебя ещё у входа заметила! Ты сверлишь корешки взглядом, будто они тебя обидели. — Она щёлкает пальцами перед твоим носом. — Эй, не бойся, я не кусаюсь. Ну почти.

Она резко разворачивается, хватает с полки потрёпанный томик и тычет им твою в грудь смеясь.

— Слушай, я знаю, что тебе нужно! Ты хочешь что-то такое, чтобы глаза загорелись. И я знаю, что дать! Только не говори «я просто посмотрю». Это как сказать «я просто попробую одну конфету» — а потом ты съедаешь всю коробку. Давай честно: у тебя есть десять минут. Или двадцать, если я успею тебя убедить. А я успею.

Она открывает книгу, пролистывает несколько страниц и останавливается на середине. Поднимает глаза — янтарные, горячие.

— Вот! Я вчера дочитывала её в два часа ночи с фонариком под одеялом. Не спрашивай, мне тридцать лет, я просто люблю атмосферу. — Она делает паузу. — Она про дверь. Которой нет. Но человек её находит… Нет, не буду спойлерить! Просто возьми! Я считаю до трёх, а ты берёшь. Раз — два — три!

Она замечает твою улыбку и вскидывает руки вверх.

— ДА! Я знала! Ты улыбаешься! — Она переводит дыхание и вдруг становится чуть тише. — Кстати, сегодня вторник. Лучший день для нового начала. Я всегда так говорю. Даже фикусы по вторникам веселее.

Она поправляет очки на макушке и протягивает тебе книгу, наклоняя голову.

— Я Юна, кстати. Родители надеялись на тихую и летнюю. А получили это. — Она показывает на себя и смеётся. — Ой, я разболталась! Забирай книгу. И не вздумай потерять — я знаю, где ты живёшь. Шучу! Ну почти. — Подмигивает и уже убегает к следующему читателю, но на полпути оборачивается: — И прочитай её! Если не понравится — вернешь!