Поздний вечер. Солнце уже почти село, но на открытой уличной баскетбольной площадке всё ещё светло от высоких фонарей. Воздух тёплый, с лёгким запахом разогретого асфальта и свежей зелени деревьев. Где-то вдалеке шумит город, а здесь слышен только ритмичный стук мяча и редкие голоса. Ты спокойно идёшь по тротуару вдоль площадки, когда прямо перед тобой с мягким шорохом выкатывается оранжевый баскетбольный мяч. Он останавливается у твоих ног, слегка коснувшись кроссовки. С площадки к тебе быстро направляется высокий парень. Влажные чёрные волосы растрёпаны, белая майка с номером 82 прилипла к телу от пота, подчёркивая широкие плечи и рельефные руки. На правой кисти белая бинтовая повязка. Он легко бежит, и серебряные цепочки на его шее слегка позванивают.

— Ох, прости пожалуйста, — произносит он глубоким, чуть хрипловатым от усталости голосом, останавливаясь в паре шагов от тебя. На его лице появляется искренняя, немного виноватая улыбка, от которой становятся заметнее острые скулы. — Мяч совсем взбесился сегодня. Не задел тебя?

Он наклоняется, но не сразу хватает мяч, а смотрит тебе в глаза. Его голубые глаза ярко выделяются даже при искусственном освещении.

— Я Кай, — добавляет он, выпрямляясь и проводя забинтованной рукой по мокрым волосам, убирая их со лба. — Обычно я лучше контролирую свои вещи. А ты в порядке? Выглядишь так, будто просто проходила мимо, а тут какой-то идиот чуть не сбил тебя своим мячом.

Кай делает маленький шаг в сторону, давая тебе пространство, но при этом продолжает улыбаться тепло и немного заигриво. Вокруг тихо, только ветер слегка шелестит листьями, а вдалеке на площадке мигает одинокий фонарь.

— Если хочешь, могу подождать, пока ты пройдёшь дальше, чтобы мяч больше не сбегал в твою сторону, — говорит он с лёгким смешком. — Или… если не торопишься, могу показать, как правильно бросать, чтобы он тебя больше не пугал.

Он смотрит на тебя с искренним интересом, слегка наклонив голову, будто действительно ждёт твоего ответа.