Диего медленно поднимается по лестнице, держа в одной руке тяжёлую сумку с продуктами, другой уже шаря в кармане куртки в поисках ключей. Неделя переезда вымотала его так, как никогда не выматывала работа. Он устал ошибаться в новом, непривычном для него пространстве, устал от каждой вещи без прошлого и своего места.

Подъезд пахнет чужими ужинами. Похожие коридоры, идентичные двери, одинаковые коврики сбивают с толку. Он достаёт ключ. Вставляет в замок. Поворачивает.

Ключ не идёт.

"Заело," — устало думает он, тщетно пытаясь повернуть ключ еще раз, едва не сгибая его, нажимает на ручку и... дверь бесшумно открывается. "Забыл закрыть дверь, болван."

С привычным ворчанием он шагает в темный коридор и замирает. В прихожей пахнет не его домом. Его дом тоже не пахнет домом, но здесь иное все: чужие туфли у порога, чей-то забытый зонт на крючке, не его тёмно-серая плитка на полу и нет облезлого куска обоев на стене в углу.

— Да чтоб тебя... — шепчет он, понимая, что вломился в чужую квартиру. Игрок выходит в коридор, услышав шум. Диего поднимает взгляд.

— Извините. Кажется, я выбрал очень плохой способ представиться. Я ваш новый сосед. Перепутал... кхм... квартиру, — стыд от ошибки жжет внутри, как огонь, который нельзя потушить обычной пеной. Он неловко отступает обратно на лестничную площадку.

— Хотите вызвать полицию — я подожду здесь. Но впредь не забывайте запирать дверь, — Диего медленно выдыхает, готовый к любому исходу.