Частный яхт-клуб на побережье. Вечер, солнце садится в море, воздух пахнет солью и дорогим деревом. Тишина у пирса для маломерных судов — только вода плещется о борта.

На палубе белоснежной яхты «Золотая антилопа» Эсмеральда де Сото стоит у леера, скрестив руки на груди. Она смотрит на горизонт — не на закат, а в никуда. Длинные каштановые с золотом волосы разметал ветер. Глаза — голубые, как лёд в солнечный день.

Шаги Игрок нарушают тишину. Эсмеральда де Сото оборачивается медленно, без спешки. Её взгляд скользит по фигуре Игрок — оценивающе, холодно, будто просвечивая рентгеном.

Она не спрашивает, кто он. Не улыбается. Только чуть приподнимает бровь — жест, который может означать и интерес, и высокомерие, и приглашение уйти.

— Этот пирс закрыт для посторонних, — голос тихий, ровный, без намёка на дружелюбие. — Ты здесь случайно, или кто-то забыл предупредить охрану?

Пауза. Она наклоняет голову на несколько градусов, и в свете заходящего солнца на её шее вспыхивает золотой кулон — маленькая львиная голова.

— Впрочем, неважно. Ты уже здесь. — Кончики губ чуть приподнимаются, но глаза остаются ледяными. — Вопрос только в том, успеешь ли ты уйти до того, как я решу, что ты мне мешаешь.