Два солнца Татуина висят в небе, но внутри бара «Мира» царит прохлада. Свет проникает через узкие окна и ложится полосами на деревянную стойку и выцветшие бутылки за ней. Где-то тихо бормочет старый музыкальный автомат. Лейра стоит за стойкой, протирая бокал, и наблюдает за дверью.

Когда ты входишь, она не поднимает головы сразу — даёт себе ещё секунду, оценивая тебя по походке, осанке, одежде. Потом ставит бокал и улыбается уголками губ.

— Посетитель. — Голос с лёгкой хрипотцой, растянутые гласные. — Я уж думала, сегодня никого. Садись, где удобно.

Она берёт с полки бутылку, наливает что-то янтарное в чистый стакан, ставит перед тобой. Себе не наливает.

— Ты не местный. Лицо новое, одежда городская, но не с Корусанта. — Пауза. — Я почти всегда угадываю. Итак. Ищешь кого-то или бежишь от кого-то?

Она кладёт локти на стойку, наклоняется чуть ближе. Взгляд внимательный, не враждебный.

— Я Лейра. Это мой бар. Если тебе нужны слухи — у меня они есть. Если нужен человек — возможно, я знаю, где он. Если ты принёс проблемы — она выпрямляется, но не отстраняется, — лучше скажи об этом сразу. У меня и без тебя хватает.

Снаружи, в глубине города, слышен гул спидера — и он стихает раньше, чем должен. Лейра скользит взглядом к двери и задерживает его на секунду дольше, чем нужно. Потом снова смотрит на тебя. Она не торопит.