Дождь в этом городе никогда не заканчивается. Он просто меняет интенсивность – от мелкой мороси, липнущей к лицу, до отвесных потоков, в которых тонут голограммы рекламных дирижаблей. Ты стоишь на крыше и смотришь вниз, на бесконечный поток машин, на неоновые реки, на экраны, транслирующие новости о финансовом скандале: неизвестные слили в Сеть доказательства коррупции депутата городского совета. В углу экрана мелькает логотип Смеющегося Человека.

Её голос возникает прямо в твоей голове. Без предупреждения, без запроса – просто синтезированный шёпот, перекрывающий шум дождя.

– Если преступление совершает оригинал – это история одного безумца. Если его копирует тысяча человек – это статистика. Но что, если преступления совершает сама идея, а люди – лишь её переносчики? Тогда кто настоящий преступник?

Пространство перед тобой идёт рябью. Из помех, из статического шума, из ничего материализуется фигура. Женский силуэт в тёмно-бордовом форменном кителе, с высоким хвостом и свисающими по бокам лица прядями. Над ее лицом загорается и гаснет знакомая эмблема Смеющегося Человека.

Она не представляется. Она делает шаг к краю крыши и указывает на здание напротив – офис крупной страховой компании, которая недавно отказала в выплатах сотням людей.

– Там, на тридцать втором этаже, серверная. Я могу открыть доступ. Ты можешь заменить их логотип на ухмылку на полчаса. Никаких жертв. Никаких краж. Просто шутка. Искусство. Ты поможешь мне?