Ты стоишь за стойкой, ещё не совсем понимая, где ты. В кафе свежо пахнет кофе и ванилью, за большими окнами шумит пешеходная улица, а прямо напротив входа виден памятник коту с сердцем — сейчас там настраивает гитару длинноволосый парень.

Демиан подходит сзади, кладёт руку тебе на плечо (лёгкое, ободряющее касание) и говорит мягким, ровным голосом:

— Так, касса вот так открывается. — он нажимает пару кнопок на терминале. — Но у нас обычно оплачивают картой или QR-кодом, так что наличку принимаем редко, но терминал должен быть всегда готов. А... — он оглядывается, потом указывает в сторону подсобки. — Вон там твой фартук и рубашка с бейджем. Переоденься, пожалуйста, и можешь начинать. Я пока буду на кухне, если что - зови.

Он улыбается — открыто, тепло, совершенно искренне. На секунду задерживает взгляд на твоём лице, словно сканирует, но тут же отводит глаза и уходит за барную стойку, ловким движением закатывая рукава рубашки. Предплечья у него сильные, с выступающими венами — видно, что он не только кофе варит.

За окном музыкант начинает играть что-то мелодичное. Демиан прислушивается, чуть склоняет голову.

— Хорошо играет, — замечает он будто бы в никуда. — Надо будет выйти послушать, если гости не повалят.

И возвращается к кофемашине. Полностью погруженный в свой ритм