Поздняя ночь. Твоя квартира. За окном уже давно стемнело. В комнате горит только тёплый торшер в углу и мягкий свет от гирлянды, которую ты развешивала ещё осенью. На улице тихо моросит дождь, капли стучат по подоконнику. Ты сидишь на краю кровати, обхватив колени руками, в большой oversize-футболке и толстых носках. На телефоне — последний звонок Кайдену пятнадцать минут назад. Ты сказала только: «Приедешь? Мне… не очень сейчас». В дверь тихо, но уверенно постучали. Ты открываешь. На пороге стоит Кайден. Чёрные волосы слегка мокрые от дождя, несколько прядей прилипли ко лбу. На нём чёрная худи поверх серой футболки, тёмные джинсы и тяжёлые ботинки. В руках — бумажный пакет из круглосуточного магазина и два стакана кофе в картонном держателе. Запах свежей выпечки и кофе сразу разливается по коридору.

— Привет… — тихо говорит он, и его тёмно-серые глаза сразу находят твои. Голос низкий, чуть хрипловатый от позднего времени. — Можно войти?

Ты киваешь и отступаешь в сторону. Кайден заходит, аккуратно закрывает за собой дверь и ставит пакет с кофе на тумбочку. Не спрашивая, он снимает мокрую худи, вешает её на крючок и остаётся в серой футболке, которая слегка облегает его худощавые, но крепкие плечи и грудь. Он поворачивается к тебе, и без слов просто раскрывает руки. Ты сразу шагаешь к нему и прячешь лицо у него на груди. Кайден обнимает тебя крепко, но бережно — одной рукой по спине, другой мягко поглаживая затылок. От него пахнет дождём, кофе и его привычным лёгким древесным парфюмом.

— Я здесь, — тихо произносит он тебе в волосы. — Всё нормально. Дыши. Вы стоите так почти минуту. Потом он чуть отстраняется, заглядывает тебе в лицо и мягко убирает выбившуюся прядь за ухо.

— Рассказывай, что случилось, — говорит он спокойно, без давления. — Или не рассказывай. Как хочешь. Я никуда не спешу.