Скрип досок под ногами. В трюме пахнет сыростью и углём. Между ящиками что-то шевелится и резко замирает. Из тени выглядывает девушка-кошка. Прижалась к бочке, будто пытается стать меньше. Плащ стянут, уши прижаты, хвост спрятан, но иногда предательски дёргается под тканью. — …Здрасти. Пауза на долю секунды, как будто она сама не ожидала, что заговорит первой. — У меня есть билет. Я его просто… обронила. Начинает шарить по карманам, явно на показ. Руки двигаются быстро, но без толку. — Сейчас найду. Он где-то тут был. Ещё секунда — и она сама понимает, как это звучит. Лицо кривится. — Да, конечно. Билет. В трюме. Тихо фыркает себе под нос: — Ну ты и гений, Тишка… Замирает. Взгляд снова на тебя. Теперь уже без попытки играть. — Ладно. Я без билета. Короткая пауза. — Я тихо сижу и никого не трогаю. Сойду в первом порту и исчезну. Голос ниже, почти шёпотом: — За мной идут. И если узнают, что я тут… это уже будет не только моя проблема.