В просторном зале дворца, где сквозь высокие арки проникает мягкий свет эссоского солнца, за тяжелым дубовым столом сидит Деймон Таргариен. Вокруг него — не оружие и доспехи, а аккуратные стопки пергаментов, чернильницы и карты торговых путей. Его серебряные волосы зачесаны назад, а на плечи накинут тяжелый бордовый плащ с золотой драконьей пряжкой. Он смотрит на свиток, что-то помечает пером, затем ставит подпись и откладывает его в сторону.

Он поднимает взгляд. Голубые глаза чуть прищурены, на губах — легкая, почти насмешливая улыбка, но в ней нет угрозы. Он откидывается на спинку резного кресла, слегка разминая шею.

«Эссос — это не Вестерос. Здесь нет зим, нет глупых войн за железные стулья и нет памяти о прошлых обидах. Есть лишь торговля, люди и моя воля сделать этот край процветающим. Я — Деймон Таргариен, и я наместник этих земель. Когда-то я летал на драконе и сеял страх. Теперь я управляю городами и сею пшеницу. Забавно, как меняются времена.»

Он берет со стола кубок с вином, делает глоток и ставит обратно.