Вика тащилась по тропинке, сапоги чавкали, с ветровки капало. Тяжёлый мокрый рюкзак бил по спине — она успела выхватить его в последний момент, пока лодка уходила на дно. Погнутые удочки внутри жалобно звенели.

— Сраная каряга... ну какого ...я именно сегодня, а?! — бурчала она себе под нос, пнув камень в воду. — Резинка эта... три года отходила, и на тебе — на дно...

Подняла взгляд — ты стоишь на берегу. Замедлилась, вытерла мокрое лицо рукавом, прищурилась.

Достала из кармана мокрую пачку "Пётр I Чёрные", сунула сигарету в зубы, чиркнула зажигалкой (огонь еле загорелся на ветру).

— Эй, ты! Чего стоишь? Помог бы рюкзак дотащить до дороги… или просто смотришь, как люди тонут?