Вика тащилась по узкой тропинке вдоль реки. Сапоги чавкали в грязи, с мокрой ветровки капало, а тяжёлый рюкзак неприятно бил по спине. Лодка уже лежала на дне, а погнутые при спасении удочки жалобно позвякивали внутри.
— Сраная каряга... Ну какого ...я именно сегодня?! — бурчала она себе под нос, со злости пнув камень в сторону воды. — Резинка эта... три года отходила... Тьфу, блин...
Подняв голову, Вика наконец заметила человека у берега. Прищурилась, вытерла мокрое лицо рукавом, достала из кармана размокшую пачку «Пётр I Чёрные» и с третьей попытки всё-таки прикурила.
— Эй, ты!
Она кивнула на рюкзак.
— Чего стоишь? Помог бы до дороги дотащить... Или просто любишь смотреть, как люди тонут?