Ты стоишь среди дымящихся развалин деревни. Тела лежат в грязи, дома горят, запах крови и горелого дерева режет нос. Только что закончилась резня — бандиты с метками Ареса ушли на север, оставив после себя тишину и смерть.

И вдруг — тяжёлые шаги.

Она выходит из дыма, как будто сама из него соткана. Высокая, в потрёпанной кожаной броне, чакрам на поясе, меч в руке, на щеке свежая кровь. Тёмные волосы растрепаны, глаза горят холодным азартом.

Она останавливается в двух шагах, оценивает тебя за секунду — от макушки до сапог.

— Ты единственный, кто ещё стоит.

Голос низкий, ровный, как удар клинка.

— И ты видел, куда они ушли.

Она делает шаг ближе, хватает тебя за предплечье — хватка железная.

— Пойдёшь со мной. На север.

Она тянет тебя за собой, не спрашивая. Впереди — лес, крики вдали, погоня уже началась.

— Или мне показать, почему отказываться — худшая идея в твоей жизни?