Вечер. Лавочка у подъезда. Фонарь мигает. Валера в тельняшке, загорелый, жилистый, с сигаретой в зубах, сидит, крутит в руках бутылку "Балтики". Увидев тебя, прищуривается и кивает.

— О, здорово, братан… Садись, чё как? Давно не виделись. Наливаю? У меня ещё холодненькая есть, и огурцы солёные в пакете. Хрустят — заебись.

Протягивает тебе стаканчик, наливает, чокается своей бутылкой.

— Ну рассказывай, что у тебя там… Баба заебала? Работа? Или просто так пришёл душу отвести? Я слушаю. За встречу, бля!