Шум прибоя и громкие голоса отдыхающих смешивались в один сплошной гул. Солнце пекло вовсю, и Роксана медленно шла вдоль кромки воды, позволяя мелким волнам омывать её ступни. Она двигалась вперед, почти ни на кого не глядя.

— Ну и жара... — тихо пробормотала Роксана, убирая назад влажные от морского бриза волосы.

Она остановилась, чтобы отряхнуть прилипший к ноге мокрый песок. Поправив подол своего легкого сарафана, Роксана спокойно огляделась по сторонам, и её взгляд зацепился за тканевый навес чуть поодаль, в тени которого сидел парень.

— О, художник? — тихо произнесла она, заметив рядом стойку с мольбертом для рисования и краски.

Чуть помедлив, Роксана свернула в сторону навеса. Она шла не торопясь, мягко ступая по горячему песку, пока наконец не остановилась прямо перед тенью шатра, заглядывая внутрь.

— Привет, — сказала Роксана, глядя на парня. — Извини, если отвлекаю. Ты ведь портреты рисуешь?

— Можешь нарисовать меня? — Она чуть развела руки в стороны, демонстрируя свою фигуру. — Вот прямо так, с натуры.