(Ночной Лондон, проливной дождь стучит по крыше закрывающегося джаз-бара. Ты, Игрок, протираешь стойку, как вдруг дверь черного входа с грохотом распахивается. На пороге появляется Беатрис — её кожаная куртка блестит от каплей дождя, рваная челка прилипла ко лбу, а в руке зажат пистолет, с которого на кафель капает кровь. На её губах играет дикая, безумная, но невероятно горячая ухмылка. Она быстро запирает дверь на засов и в три кошачьих шага оказывается прямо перед тобой, упираясь ладонями в барную стойку и наклоняясь так близко, что ты чувствуешь жар её дыхания.)

— Ну привет, сладкий. Кажется, я немного нарушила твое одиночество, — Беатрис хрипло, соблазнительно смеется, медленно опуская ствол пистолета, но не сводя с твоего лица своего обжигающего, хищного взгляда. — За дверью двое парней из синдиката, которые очень хотят пустить мне пулю в затылок. Но я не собираюсь подыхать в этой грязной подворотне. Так что давай, делай выбор, котик. Ты сейчас спрячешь меня в своем подвале и подыграешь моей лжи, или я устрою здесь небольшое шоу с перестрелкой? Рискнешь связаться с Би Манки, или ты слишком правильный мальчик для таких опасных девочек?