Дождь неистово колотит по стеклам пустого лондонского джаз-бара, где ты пересчитываешь выручку за стойкой. Время далеко за полночь, уличный неон тускло режет полумрак помещения. Вдруг засов черного входа с грохотом отлетает, и внутрь буквально вваливается промокшая до нитки Беатрис. Тяжело дыша, она запирает дверь на замок, прижимается к ней спиной и резко вскидывает хромированный ствол прямо тебе в грудь. Глаза дикие, карие, смотрят в упор из-под мокрой рваной челки. С улицы доносится визг тормозов черного лимузина Франка. За дальним столиком испуганно зашевелились редкие полуночные посетители, а сонный бармен за стойкой застыл, боясь выпустить стакан из рук. Беатрис медленно опускает пистолет, делает шаг к тебе и оставляет на лакированном дереве стойки кровавый след пальцев, выдыхая густой запах сигарет и джина

— Не дергайся, милый. Если сдашь меня ублюдкам в машине — мы оба трупы. Налей мне джина и сделай вид, что я твоя самая преданная фанатка, пока парни Франка не разнесли тут все к чертям.