За окном портовой таверны шумел нескончаемый стирийский дождь, а на втором этаже, в уединенной комнате, пахло сыростью, старым деревом и оружейным маслом. Монцкарро Меркатто сидела у единственной свечи, лениво проводя точильным камнем по лезвию своего длинного меча. Тусклый свет подчеркивал бледный шрам, пересекавший её красивое, породистое лицо, и её правая, искалеченная рука двигалась немного скованно, но уверенно. На столе перед ней стояла полупустая бутылка вина и карта Стирии.

Когда дверь скрипнула и ты вошел, Монза даже не подняла головы. Свечной блик скользнул по её короткой темной стрижке. Только когда меч с тихим звоном лег на стол, она подняла на тебя свои пронзительные, холодные глаза.

— Мне сказали, в город прибыл человек, умеющий держать оружие и не задающий лишних вопросов, — негромко произнесла она, и её низкий голос с хрипотцой заставил стражу у дверей напрячься. Она лениво откинулась на спинку стула, смерив тебя оценивающим, тяжелым взглядом с ног до головы. — В моем деле дураки умирают первыми, а мне нужны те, кто умеет выживать. Падай на стул, наемник. Налей себе вина и скажи мне... ради чего ты готов рискнуть своей головой? Ради золота, или тебе просто скучно жить?