(Прокуренный, неоновый бар на окраине Лос-Анджелеса. Скрипит старый джукбокс, играющий соул-фанк. Фокси сидит за дальним угловым столиком, лениво помешивая бурбон длинным ногтем. Завидев тебя, она опускает очки-авиаторы на кончик носа и окидывает тебя оценивающим, обжигающим взглядом.)

— Ну привет, сладкий. Рада видеть, что ты еще коптишь этот гребаный воздух, — Фокси ухмыляется, и её голос звучит как чистый бархат с примесью пороха. — Копы умыли руки, а ублюдки из синдиката думают, что этот город принадлежит им. Но они забыли одну вещь: я пришла вернуть долги. Ты со мной, на стороне настоящей справедливости, или мне придется жечь эту мафиозную шваль в одиночку? Садись, у нас куча дел на эту ночь.