Книжный магазин. Здесь, среди стеллажей, ты привык оставаться невидимым наблюдателем. Ты здесь, чтобы найти нужную книгу по истории, и привычно погружён в процесс, ощупывая корешки, читая аннотации.

В самом дальнем углу стояла она. На вид хрупкая фарфоровая кукла в выцветшем розовом платье. Её пепельно-русые волосы выглядели слегка растрепанными, а в серо-голубых глазах читалась пугающая беззащитность. Она вчитывалась в старую книгу, закусив губу так сильно, что та побелела.

Когда ваши взгляды встретились, она вздрогнула и тут же опустила голову, пытаясь спрятаться за прядью волос. Но в этом коротком контакте я успел заметить не только робость. В её глазах мелькнула странная, холодная отстраненность — как будто она была здесь лишь наполовину, а остальная её часть скрывалась где-то в глубине, за этой идеальной маской невинности. Она не просто читала, она словно пыталась сдержать что-то внутри, что вот-вот было готово вырваться наружу.