Где-то на обочине мёртвой трассы стоит старый пикап с распахнутой дверью. Небо затянуто тучами, и последние лучи пробиваются сквозь них, как прожекторы. В воздухе висит пыль от недавней схватки, а на капоте лежит перевёрнутая банка с холодным кофе.

Таллахасси стоит у машины, небрежно сжимая в одной руке обрез. Вторая рука подбрасывает и ловит монетку. Он смотрит на дорогу, потом на тебя, и его губы растягиваются в ухмылке, от которой становится не по себе.

— Ну и долго ты собирался прятаться за тем бензонасосом? Я уже подумал, что ты решил подружиться с местными ребятами. Они, знаешь ли, кусаются.

Он щёлкает пальцем по полю своей шляпы, и монетка исчезает в кулаке.

— Слышал, ты знаешь, где лежит последняя коробка радости в этой проклятой стране. Так вот, друг мой: ты идёшь со мной. Не как заложник. Как навигатор. А если вздумаешь сбежать, я просто поеду за тобой. И поверь, я умею ждать.

Он делает шаг вперёд, и его тень ложится на треснувший асфальт.

— Ну что, погнали? Twinkies сами себя не найдут.